Il Panda non si estinguerà mai.

venerdì, ottobre 08, 2010

THINK TANK FESTIVAL



Abbiamo imparato a sognare per noi stessi,
il "gruppo" aveva difetti troppo evidenti per perseverare nelle rivoluzioni collettive.
Dopo aver conquistato tutto con le migliori forme di individualismo,
tagliando con forza qualunque cosa ci legasse a una qualunque staticità,
ai rallentamenti della democrazia, al tempo che avremmo perso ad ascoltare,
alle responsabilità della famiglia che non avremmo mai avuto,
siamo rimasti soli.
E da soli ripartiamo, perchè non possiamo fare altro.
Il sangue dell'uno, presto, sarà quello dell'altro e forse saremo pronti a parlarne.
E a condividerci. E a non trovarci poi così diversi e speciali.

lunedì, maggio 25, 2009

a-Live 2003/2008




A-Live 2003/2008

Dal 29 Maggio
al 27 Giugno 2009

Sottonove Gallery Café
via sottocorno, 9 / Milano
Vernissage: Venerdì 29 maggio dalle 19.30

Io sono arrivato fino a qui. Ma qui non è un luogo.
Qui sono i volti, le gambe, i piedi le schiene nude.
Cosce e le labbra che ho toccato, morso, odiato.
Qui sono attrici e modelle strappate dai giornali,
sbattute sulla mia tela. Qui sono le istantanee
sbieche di tutta la gente che ho incontrato e dimenticato.
Qui sono io. E, soprattutto, qui è da dove riparto.

domenica, marzo 22, 2009

tre volte.




L’ipotesi che porta allo sguardo
se voglio geme o ti si ribella
crede nel solo destino che porta deserti
o occhi più grandi.

Mi voglio più onesto e sbadiglio
credo nel fango nel gioco
nel dileguarsi che è modo da saggio
e guardo vicino.

Voglio più voci a guardarmi
e riflessi previo destino
come muori senza voci d’intorno
e una stanza come cuscino.

L’ipotesi che porta il mio nome
cambia indirizzo come cambia se stessa
come gelido no di un amante
ad occhi socchiusi come non detto.

Voglio più suoni a cullarmi
che presto è già tardi
se ti muovi d’estate
e non vorrei più giugno.

Il condizionale che sempre accompagna
le frasi e che sempre è una falsa speranza
e una donna si aggiusta la frangia mentre sorridi
ad una nuova arroganza.

sabato, febbraio 28, 2009

sei (miao)




Sei solo
Come quando essere soli è piacevole
e amplifica gli odori.
Comequando i tuoi pensieri sono una voce fuoricampo
e ti meravigli del doppiaggio.
Comequando il tombino che fuma in viale Zara è quasi nuova York
e il vociare straniero delle puttane una città vera, che non devi cercare altrove.
Comequando decidi di sedurti e di nuovo ti innamori e ti comprendi.
In questo quando non aspetti il semaforo verde
e miagolando te ne vai, come quel gatto in frac.

lunedì, gennaio 26, 2009

Cinque.



seguo il tintinnare di nuove e vecchie ossa
all'ombra di un movimento
che rinfresca il bianco e nero delle veneziane.
goccia estranea al suono dei passi
del buonumore.

cieco provvedo al mio sostentamento
credo perché una qualsivoglia fede ha senso
negli ultimi mesi d'inverno
s'inarca e si compiace l'ombra credibile
di ciò che faticosamente ero e sono.

giovane, vecchio, immortale.

L.D.L.

venerdì, gennaio 16, 2009

Grazie Ballard.




Credo nel potere che ha l'immaginazione di plasmare il mondo, di liberare la verità dentro di noi, di cacciare la notte, di trascendere la morte, di incantare le autostrade, di propiziarci gli uccelli, di assicurarsi la fiducia dei folli.

Credo nelle mie ossessioni, nella bellezza degli scontri d'auto, nella pace delle foreste sommerse, negli orgasmi delle spiagge deserte, nell'eleganza dei cimiteri di automobili, nel mistero dei parcheggi multipiano, nella poesia degli hotel abbandonati.

Credo nelle rampe in disuso di Wake Island, che puntano verso il Pacifico della nostra immaginazione.

Credo nel fascino misterioso di Margaret Thatcher, nella curva del le sue narici e nella lucentezza del suo labbro inferiore: nella malinconia dei coscritti argentini feriti; nei sorrisi tormentati del personale delle stazioni di rifornimento; nel mio sogno che Margaret Thatcher sia accarezzata da un giovane soldato argentino in un motel dimenticato, sorvegliato da un benzinaio tubercolotico.

Credo nella bellezza di tutte le donne, nella perfidia della loro immaginazione che mi sfiora il cuore; nell'unione dei loro corpi disillusi con le illusorie sbarre cromate dei banconi dei supermarket; nella loro calda tolleranza per le mie perversioni.

Credo nella morte del domani, nell’esaurirsi del tempo, nella nostra ricerca di un tempo nuovo, nei sorrisi di cameriere di autostrada e negli occhi stanchi dei controllori di volo in aeroporti fuori stagione.

Credo negli organi genitali degli uomini e delle donne importanti, nelle posture di Ronald Reagan, di Margaret Thatcher e della principessa Diana, negli odori dolciastri emessi dalle loro labbra mentre fissano le telecamere di tutto il mondo.

Credo nella pazzia, nella verità dell’inesplicabile, nel buon senso delle pietre, nella follia dei fiori, nel morbo conservato per la razza umana dagli astronauti di Apollo.

Credo nel nulla.

Credo in Max Ernst, Delvaux, Dalì, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, De Chirico, Magritte, Redon, DÅrer, Tanguy, Facteur Cheval, torri di Watts, Bîcklin, Francis Bacon, e in tutti gli artisti invisibili rinchiusi nei manicomi del pianeta.

Credo nell'impossibilità dell'esistenza, nell'umorismo delle montagne, nell'assurdità dell’elettromagnetismo, nella farsa della geometria, nella crudeltà dell'aritmetica, negli intenti omicidi della logica.

Credo nelle donne adolescenti, nel potere di corruzione della postura delle loro gambe, nella purezza dei loro corpi scompigliati, nelle tracce delle loro pudenda lasciate nei bagni di motel malandati.

Credo nei voli, nell'eleganza del l'ala e nella bellezza di ogni cosa che abbia mai volato, nella pietra lanciata da un bambino che porta via con se la saggezza di statisti e ostetriche.

Credo nella gentilezza del bisturi, nella geometria senza limiti dello schermo cinematografico, nell'universo nascosto nei supermarket, nella solitudine del sole, nella loquacità dei pianeti, nella nostra ripetitività, nell'inesistenza dell'universo e nella noia dell'atomo.

Credo nella luce emessa dai videoregistratori nelle vetrine dei grandi magazzini, nell'intuito messianico delle griglie del radiatore delle automobili esposte, nell'eleganza delle macchie d'olio sulle gondole dei 747 parcheggiati sulle piste catramate dell'aeroporto.

Credo nella non-esistenza del passato, nella morte del futuro, e nelle infinite possibilità del presente.

Credo nello sconvolgimento dei sensi: in Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.

Credo nei progettisti delle piramidi, dell'Empire State Building, del FÅrer-bunker di Berlino, delle rampe di lancio di Wake Island.

Credo negli odori corporali della principessa Diana.
Credo nei prossimi cinque minuti.

Credo nella storia dei miei piedi.

Credo nell'emicrania, nella noia dei pomeriggi, nella paura dei calendari,
nella perfidia degli orologi .

Credo nell'ansia, nella psicosi, nella disperazione.
Credo nelle perversioni, nelle infatuazioni per alberi, principesse, primi ministri, stazioni di rifornimento in disuso (più belle del Taj Mahal), nuvole e uccelli.
Credo nella morte delle emozioni e nel trionfo dell'immaginazione.

Credo in Tokyo, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
Credo nell'alcoolismo, nelle malattie veneree, nella febbre e nell'esaurimento.

Credo nel dolore.

Credo nella disperazione.

Credo in tutti i bambini.

Credo nelle mappe, nei diagrammi, nei codici, negli scacchi, nei puzzle, negli orari aerei, nelle segnalazioni d'aeroporto.

Credo a tutti i pretesti.

Credo a tutte le ragioni.

Credo a tutte le allucinazioni.

Credo a tutta la rabbia.

Credo a tutte le mitologie, ricordi, bugie, fantasie, evasioni.

Credo nel mistero e nella malinconia di una mano, nella gentilezza degli alberi, nella saggezza della luce.

mercoledì, novembre 26, 2008

Forse.



Forse è bello avere un posto dove tornare.
E’ bello dire arrivederci e sapere che è un orizzonte.
Forse bisognerebbe usare meno condizionali, o amarli per la necessità del dubbio.
Purché non sia di ingannarsi.

Forse bisogna domandarsi sempre ed essere viglili,
o forse l’istinto è il solo che paga.
Forse ci sono strade che sanno essere morbide, non hanno attrito sulle ruote
e lasciano libere le discese.
E allora forse non ho paura del vuoto.

Forse siamo quello che siamo e non potremmo essere altro.
E sempre forse si è ciò che si decide di essere.
Ma non c’è un quando.

Quando dire forse, quando guardarsi, quanto volerlo.
Quanto essere giusto e quando sbagliare.
Forse.